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Dicen que el cambio climático ha aniquilado las estaciones pero no es cierto. El verano sigue desplomándose como una masa pesada cada año, aunque sea bajo la forma de una lluvia constante que se ha instalado hace semanas en la ciudad donde vivo. El verano es esa época en la que, pese a la temperatura o a la situación geográfica, todo adquiere una cadencia diferente. En la que todo se vuelve húmedo. Lento. Pegajoso

Ayer se cumplió el noveno aniversario de la muerte de Bolaño y casi nadie dijo nada. Tanto mejor ¿con qué fin deberíamos recordar el día en que oficialmente alguien se convierte en un cadáver? Y sin embargo ésos son los únicos días en los que nos acordamos de hacer determinadas cosas que siempre dejamos para otro momento. Como escribir un mail largo a alguien que quieres y que siempre dejas para más tarde. Como redactar una lista de cosas pendientes y urgentísimas. Como releer textos que hacen daño, que uno no se atreve a tocar porque muerden. Sobre todo si esas efemérides caen en un día de verano.

Ayer hice todo eso y retomé este texto: “Dicen que los real visceralistas caminaban hacia atrás. Mirando siempre a un punto pero alejándose de él, en línea recta hacia lo desconocido”

Creo que después me arrepentí. Leí el periódico para intentar retomar la buena dirección. Ésa que te obliga a avanzar con el ritmo de los días, de los meses, de las estaciones. Pero ya era imposible. Sería por la cadencia estival. Sería por todo eso que pasa en España y de lo que no podemos escapar ni a través de la literatura. Sería por el eco de los real visceralistas.

Autor: Elena
Publicado en: Observaciones
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